Cette troublante rage de lire





Mais qu'y a-t-il à l'origine de cette troublante rage de lire ? Cette passion de la lecture m’habite depuis toujours, depuis que j'ai commencé à comprendre combien les histoires pouvaient faire rêver, divertir, s'échapper. Est-ce la réalité que je fuyais en me plongeant avec une envie dévorante dans tous les livres que comptaient la bibliothèque de mes parents? Je ne sais pas, et à vrai dire, je crois que connaître les raisons de cette passion ne m'intéresse pas. Ce qui compte au fond, ce n'est pas l'origine, mais la plus-value qui en résulte. Ce sont les heures plongées dans le canapé du salon, dans mon lit, sur un banc, dans le bus ou le train. Ce sont les histoires qui défilent devant mes yeux, les expériences de tous ces gens dont la vie est contée, la générosité des auteurs qui partagent avec nous leur point de vue sur le monde, sans nous connaître. Ne vit-on pas dans un monde égoïste, peuplé de gens solitaires? 
Je ne sais pas pourquoi j'aime tant lire, peut-être parce que c'est le seul lien véritable que j'ai pu tissé avec quelqu'un, avec l'auteur et ses mots ; un lien sincère, véritable, un pont qui ne peut pas s'écrouler et que je pourrais traverser à n'importe quel moment et à tout jamais. 


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